泽手中晃着勺子，“他好像没反对啊。”

    陈英偏过头看了许天泽一眼，表情有些复杂，但很快又转回去盯着锅里的馄饨。

    “是啊，”他轻声说，“他的反对，有什么用呢？”

    许天泽忍不住笑了一声：“你这么皮，还不听话，我要是你老子，我一定抽死你。”

    “你也就说风凉话厉害。”

    馄饨煮好了。陈英盛了两碗，撒上葱花和紫菜，端到厨房的小餐桌上。两个人面对面坐着，热腾腾的水汽在两人之间升起来，模糊了彼此的脸。

    许天泽咬了一口馄饨，馅鲜汤烫，他被烫得直吸气，但还是又夹了一个。陈英看着他那副样子，低下头，嘴角弯着，安安静静地吃自己那一碗。

    窗外的梧桐叶子还在落。夕阳从厨房的窗户斜进来，在桌面上铺了一层暖融融的光。许天泽忽然想起什么，从口袋里摸出手机，对着桌上两碗馄饨拍了一张，又对着埋头吃馄饨的陈英拍了一张。

    陈英抬头：“干什么？”

    “我要发朋友圈。”

    “有什么好发的。”

    “这叫记录生活。”许天泽理直气壮地打字，“某人亲手煮的馄饨，烫嘴但好吃。”

    陈英伸手来抢手机，许天泽往后一仰躲开了，笑得肩膀直抖。两个人隔着餐桌打闹了几秒，最后陈英把手收回去，低头继续吃馄饨，耳尖又红了。

    许天泽收起手机，低头看着碗里浮动的葱花和紫菜，忽然觉得这碗馄饨比什么山珍海味都香。

    那晚从陈锋那里出来的时候，天已经全黑了。陈英开车送许天泽回家，车载音响放着不知哪年的老歌，旋律温柔而模糊。许天泽靠在副驾驶座上，后座收着一大箱老物什，内袋里那张照片贴着他的胸口，带着一路的体温。

    陈英在红灯前停下车，偏过头看了许天泽一眼。路灯的黄光落在他的侧脸上，把他的轮廓染得柔和而清晰。他没有说话，只是伸出手，越过中控台，握住了许天泽搁在膝盖上的左手。掌心干燥而温热，指节扣进指缝里，严丝合缝。