子变得腐朽又陈旧」。感谢您让我有了如此……”说到这里，她上下打量沃尔布加，然后吐出下半句，“——生动的认识。”

    说完，她对多瑞娅姑姑微微点头，转身离开。

    这是阿尔法德第一次看到端庄严肃的姐姐气得浑身发抖，却又无处发泄的样子。

    阿尔法德站在原地，看着少女红色的裙角划过一个利落的弧度，就像一记响亮的耳光，打在这座腐朽宅邸的脸上。

    那一刻，他听见心里某种东西碎裂的声音。不是失望，而是一种奇妙的解脱。

    舞会继续。人们又开始交谈，跳舞。宴会厅重新恢复了古旧的暗色调。

    他再也待不下去，借口身体不适，转身回到了房间。

    ……

    开学后的某个夜晚，天文塔顶。

    阿尔法德独自一人，骑着私下买来的扫帚，在空旷的夜幕下，一次又一次地练习着疾速回转——那是她在比赛中常用的招牌动作。

    “重心压低……膝盖内扣……在最高点猛地甩动……”他低声念着从《预言家日报》战术分析栏里背下来的要点。

    夜风像冰冷的刀子，刮过他的脸颊和四肢。在一次过于剧烈的转向后，熟悉的腥甜涌上喉咙。他下意识俯身，几点鲜红溅在了衣服和塔楼的石砖上。

    他停下来，借着月光看到那抹刺眼的红，苍白的脸上只有平静。

    感受着胸腔里火辣辣的疼痛，他用魔杖清理一新，然后，再次握紧了扫帚。

    不够。还远远不够。

    他想知道，风以那种速度掠过耳畔是什么感觉。

    他想体会，在极限的边缘掌控平衡需要付出怎样的代价。

    他甚至病态地享受着这种痛苦，仿佛这具一直被家族视为「瑕疵」的身体，只有在模仿她、靠近她的过程中，才找到了它存在的真正意义。

    这不是训练，这是一种献祭。

    几天后，他去找了斯莱特林的魁地奇队长。他站在那里，背脊挺得笔直，仿佛那个夜晚在天文塔咳血的少年只是幻影。

    “我想试试找球手。”