他低头看着自己右手。
掌心纹路清晰，可仔细看去，那些生命线、智慧线、命运线，全都在微微搏动，像一条条被强行续上的活蛇。每搏动一下，就有细小的金屑从皮肤下沁出，飘散于风中，落地即燃，烧出一簇簇微型业火。
他受的伤，远比白素贞看见的重。
元神裂纹早已不止于表面，而是深达本源，像一件被摔碎又胡乱粘合的瓷器，每一道接缝里都渗着因果之毒。那滴长江水精治好了表象，却治不了根——根在“许宣”这个名字本身。
这名字，已被太多因果缠绕。
祝英台死时喊的“许郎”，梁山伯坟前洒的酒，白素贞初见时那一眼惊疑，龙君第一次称他“小友”时的试探，甚至晋帝指尖那抹朱砂……全是线头。
而所有线头，最终都系在淮水之畔，那块刻着“一约既立，万山无阻”的界碑上。
半年之期，只剩一百七十三天。
许宣忽然抬手，一指点向自己眉心。
没有血，没有痛，只有一声极轻的“咔”。
仿佛有什么东西，在他颅内碎了。
不是骨头，是枷锁。
一道透明的、薄如蝉翼的禁制，悄然崩解。那是他七岁时，被一位游方道人种下的“守言咒”——道人说，此子言语太重，需封其三分真言，免得口业滔天，祸及亲族。
可道人不知道，许宣真正要说的话，从来不在嘴里。
而在剑里。
在血里。
在每一次明知必死仍踏出的那一步里。
禁制碎裂的刹那，他听见了。
不是声音，是“存在”。
淮水之下，无支祁正在打磨自己的爪子。那爪子泛着青铜古意，每一道纹路里都流动着上古洪水的记忆。它一边磨，一边哼着不成调的歌谣，歌词粗粝如砂石摩擦：“打完小的打老的，打完南的打北的，打完活的打死的……”
许宣笑了。
笑得肩膀都在抖。
他转身，走向长安城外唯一一座尚存的破庙。
庙门匾额歪斜，上书“灵应”二字，墨色斑驳。他伸手推门，门轴呻吟一声，露出里面泥塑的残破神像——是个手持拂尘的老者，半边脸被雷劈没了，露出底下朽烂的木胎。
许宣从怀里掏出一包油纸包着的桂花糕，放在神像前的破供桌上。
“谢前辈当年替我挡了那道天雷。”他对着神像说，语气熟稔得像在跟邻居打招呼，“不过您这脸……修得不太行啊。”
神像当然不会答。
可就在他话音落下的瞬间，供桌底下，一块青砖无声翻起，露出下方暗格。格中静静躺着一卷竹简，竹色青黑，非金非木，简上无字，只有一道蜿蜒如河的刻痕。
许宣拿起竹简，指尖抚过那道刻痕。
刻痕微热。
像一条沉睡的龙，在他掌心跳动。
他忽然明白，为什么当年道人要封他真言。
不是怕他祸害人间。
是怕他认出这竹简。
——这是《禹贡》残卷，真正的《禹贡》，不是史官抄录的版本，是大禹亲手刻在治水神斧上的原始拓片。斧已熔铸为九州鼎，唯此一卷，被偷偷藏进长安废墟，等一个能读懂“水纹即道纹”的人。
而读懂它的代价，是立刻成为天下所有水脉的“锚点”。
从此，长江黄河淮水济水……所有大江大河，都会在他呼吸时涨落，在他心跳时咆哮，在他受伤时掀起滔天浊浪。
他将成为活的“水德之主”。
也将成为，所有旱魃、火精、炎魔、焚天妖神，必欲杀之而后快的……第一靶心。
许宣把竹简贴在胸口。
那里，心脏跳得平稳，有力。
咚、咚、咚。
像一面鼓，在为某个即将到来的盛大时刻，校准节拍。
他走出破庙，抬头望天。
碧空如洗。
可他知道，云层之上，白素贞正悬停在那里，青丝如瀑，素衣胜雪，手中青索剑鞘微微震颤——她在等他抬头，等他开口，等他给出一个解释，关于那滴水精，关于那枚引路钱，关于他为何要去长安废墟，而非回保安堂。
可许宣没看她。
他只是抬手，从发髻上取下一根乌木簪。
簪子普通，是临安街边小贩卖的，五文钱一支，雕工粗糙，簪头刻着歪歪扭扭的“福”字。
他将簪子轻轻插进脚下焦土。
没有惊天动地。
只有一声极轻的“噗”。
仿佛种子落地。
下一瞬，以簪子为中心，一圈青色涟漪无声荡开。涟漪所过之处，焦黑龟裂的土地上，竟钻出细嫩新芽。不是草，不是花，是青翠欲滴的……稻苗。
一株，两株，十株，百株……
转眼间，整片长安废墟，变成了一方青翠稻田。
稻苗迎风摇曳，穗子未结，可每一株稻叶上，都凝着一颗露珠。露珠澄澈，映出天上白云，也映出白素贞悬停的身影。
白素贞瞳孔骤缩。
她认得这术。
不是法术，不是道术，是“农事”。
是江南水乡千万农夫在春耕时，对着新秧默念的祈愿——“禾生百穗，穗满千粒，粒粒皆安。”
许宣在用最朴素的愿力，修补被天火烧尽的地脉。
他在用人间烟火，对抗天地因果。
白素贞终于落下云端。
足尖点在稻田边缘，未踩断一根稻苗。
她看着许宣的背影，良久，才开口，声音轻得像怕惊散一缕风：“你不怕？”
许宣没回头，只望着稻田尽头，那朵悬浮的九重青莲：“怕什么？怕业火焚身？怕天诛地灭？怕……再也回不去临安那间漏雨的屋子？”
他笑了笑，伸手掐下一根稻穗，米粒青白，饱满结实。
“白姑娘，你有没有想过，”他忽然问，“如果梁山伯和祝英台，不是死在那个雨夜呢？”
白素贞一怔。
“如果那场雨没来，如果山伯没病倒，如果英台没撞向墓碑……”许宣将稻穗凑近鼻端，深深吸了一口气，青涩的稻香混着泥土气息，直冲肺腑，“他们会不会，就真的成了亲，生了孩子，孩子长大后，也学他们读书写字，也读《诗经》，也念‘死生契阔，与子成说’？”
“然后呢？”白素贞声音微哑。
“然后，”许宣转过身，目光清澈，不见半分癫狂或疲惫，“然后他们的故事，就不会刻在碑上，不会写进戏文，不会让千年后的我们，还为了一句‘化蝶’，心头一热。